Padilla Libros & Instituto Tipográfico del Mediodía

Más de ochenta poemas alumbran  las páginas de este libro, que termina con varios relatos.  De  estos relatos finales resalta el titulado «La última ventana». El libro debería comenzar a leerse por este relato, porque el autor revela, a través de simples incidentes, su mundo infantil, su adolescencia; todo lo que después conformarían su visión como adulto. Por eso sus poemas resultan familiares para los que hemos vivido una infancia y adolescencia llena de sensaciones contradictorias. Somos muchos los que hemos vivido toda una vida con la imagen de nuestros primeros años pegada a nuestros ojos y a nuestros oídos. Ese ritmo constante de las canciones escuchadas en nuestra casa o través de balcones y ventanas nos induce a escribir nuestros versos con rima, y a leerlos también rimados, aunque fuesen blancos, sin forzarlo necesariamente: «La música me atraviesa, me rodea, juega conmigo».

Francisco Espejo no es un ser excepcional, él mismo reconoce su parecido con los demás: «Yo no soy un elegido, mi vida también es oscura». ¿Toda una vida oscura, brillante? ¡Qué más da? Se vive de una manera y se siente de otra: «De pronto estoy desnudo, soy un niño pequeño».
Puede que se trate de una vida oscura o luminosa, pero vida al fin, como la mía, como la de aquel. La muerte no es de nadie, porque nadie puede asirla.
El poeta invita a la reflexión, al goce de lo pequeño, al disfrute de íntimos rincones. Todo ello a través de un buen número de poemas de lectura fácil, de sentir sencillo, sin los aspavientos que utilizan los falsos y mentirosos poetas.

 

 

 

 

 

La literatura del poema es nunca poesía. Nunca la poesía es literatura. Nunca. Nunca el poeta dejará de ser la ceniza impetuosa del latido que aguijonea un recuerdo. Siempre el poema derroca el tufo de la muerte mineral, lo insensibiliza, pero nunca el cantor niega o contradice su miedo. Así el lector también es ceniza que vuelca su aliento de barro en la oscura inmensidad del verso cálido.
No. No hay espejo mejor que el alarido del fuego. Hermano. Si osamos vislumbrarnos en él, en la diaria oquedad gutural de sus fiebres cautivas —y quién si no el poeta amargo, lúbrico y fatídico, ha de ofrecerse para tal desvarío—, el rojo en lenguas rotas de la sangre se traga nuestro odio, que todo lo comprende, y la alegría gangrenada de besos y espadas aumenta el instante infinito del alma que muere, que muere porque estoy vivo, y canto, y lloro en silencio, entre las sombras perfectas porque bebo el miedo en palabras de la fuente clara de este mediodía fatuo: la poesía de insolente futuro.