LO QUE EL POETA DICE DE SU PROPIA OBRA
O
PIEDRA NEGRA QUE TAL VEZ PALPITA Hace ya dos años que compuse Contra el Engreído y Fetiches e Hispánicas. Dos años que son dos siglos apestando a calurosa arcilla que son dos puntapiés que son dos bofetadas hermosas como la eternidad que apenas cabe en el estómago de un perro cansado de su propia mierda. Pero no ha sido hasta hoy mismo que ambos poemarios reciban sobre su incombustible piel la luz, la inviolable luz, la luz cual lobos marinos sudando petróleo de unos ojos distintos a los míos. ¡Milagro! ¡Milagro en el Sur deprimente! Y tanta luz, y tanto olor a unicornio podrido, olor a vetusta mentira y sarampión como esta luna lechosa ambicionando imperfección como las sanguijuelas estrábicas para que el hombre no solamente lea manuales idiotas de objetos fantásticos. El poeta que soñó Contra el Engreído, y poco después expectoró Fetiches e Hispánicas, ahora desuella su alma en comprender (incomprensible orgía del apabullamiento) que todo poema amputa un trozo del cosmos al odio y al gozo (que no existen), mientras la carne del cantor (que tampoco existe) derrocha alfileres gastrálgicos, se enorgullece entre colores viudos, florecillas devoradas por una boca, su boca, su ardor, su yermo hartazgo...
Nadie lo dude: la poesía actual adolece de una nefasta falta de riesgo (por supuesto, siempre existirán desconcertantes excepciones). Los exiguos senderos de exposición de lo creado (versos bajo el peso alabastrino del vacío más absoluto) quedan constreñidos a dos ramales muy tortuosos: o bien mendigas, baboseas o chillas tu rojiza ideología (quien todavía profese tan repugnante doctrina) para obtener la pringosa simpatía del jurado poético de turno (aunque más bien jurado antipoético, antiestético y antihigiénico), y de este modo robar el premio que sea, da igual, y esto que digo todos los poetas saben que es cierto; o por el contrario, te metes las manos en los bolsillos y pagas digna y limpiamente tu propia edición, escasa edición, con minúscula capacidad de expansión, incluso diría de sorpresa, pero honrosa edición al fin y al cabo. Todo lo que he publicado en mi vida lo he pagado yo. A ningún amigote concejal comunista, a ninguna bruja sexualmente activa y chorreante y abrasiva, a ningún cenáculo de carcamales nauseabundos y ripiosos le debo nada, ningún favor, ninguna amarga sonrisa, nada.
En el incendio espurio de la incertidumbre (más francamente dulce que la inspiración banal, y más aún que el ancho látigo circunstancial sobre la difamada espalda del tedio), cuando el sol se apropia indomeñable del plomo de la bestia armónica que copula con las páginas manchadas, las amoratadas estrofas al contacto con cuchillos mellados, los hocicos entre fuertes sacudidas engendrando cicatrices en los pechos del destino lívido de mis espejos, cuando escribir es muerte fluyendo, es prodigada excitación como nostálgica pólvora arterial, techo, quejumbre, isla atonal con habitantes sin párpados, madera perforada por un silbo anterior a los relojes elípticos, cuando al fin ocurre la mayor oscuridad hipnótica, y todo entonces se ilumina y la razón sirve de poco y lo que antes eran balbuceos, ahora siguen siéndolo pero ya inolvidables, comprometidos con la pulpa materna de un lenguaje que no dice, sólo es, y de mi cutis, mis huesos, tendones y vísceras salen estos fieros aunque apetecibles instantes suprimiendo héroes, porque el poeta jamás es símbolo feraz de nada más que su fatiga trágica, pedestre y sólida. Piedra negra que tal vez palpita.
Jesús Hinestrosa López, a 30 de noviembre de 2009. Título: Contra el engreído. Fetiches e hispánicas
Autor: Jesús Hinestrosa López
Páginas: 80
Tamaño: 21 x15 cm
ISBN: 978-84-8434-501-5
PVP:13,52€
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